Outros terão
Um lar, quem saiba, amor, paz, um
amigo.
A inteira, negra e fria solidão
Está comigo.
A outros talvez
Há alguma cousa quente, igual, afim
No mundo real. Não chega nunca a vez
A mim.
"Que importa?"
Digo, mas só Deus sabe que o não
creio.
Nem um casual mendigo à minha porta
Sentar se veio.
"Quem tem de ser?"
Não sofre menos quem o reconhece.
Sofre quem finge desprezar sofrer
Pois não esquece.
Isto até quando?
Não sei. Só tenho por consolação
Que os olhos se me vão acostumando
À escuridão...
FERNANDO PESSOA, 13 DE JANEIRO DE
1920
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