FAZ HOJE 85 ANOS

Na margem verde da estrada

Os malmequeres são meus.

Já trago a alma cansada -

Não é disso: é de Deus.

Se Deus me quisesse dá-la

Havia de achar maneira...

A estrada de cá da vala

Tem malmequeres à beira.

Se os quero, colho-os e tenho

Cuidado com os partir

Cada um que vejo e apanho

Dá um estalinho ao sair.

São malmequeres aos molhos

Iguaizinhos para ver

E nem põe neles os olhos

Dá a mão p'ra os receber.

Não é esmola que envergonhe,

Nem coisa dada sem mais.

É p'ra que a menina os ponha

Onde o peito dá sinais.

Tirei-os do campo ao lado

Para a menina os trazer...

E nem me mostra o agrado

De um olhar para me ver...

E assim a minha sina.

Tirei-os de onde iam bem

Só para os dar à menina, -

E agradeceu-me a ninguém.

FERNANDO PESSOA, 31 DE JULHO DE 1930

FAZ HOJE 101 ANOS

Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.

Não florescem no inverno os arvoredos,

Nem pela primavera

Têm branco frio os campos.

À noite, que entra, não pertence, Lídia,

O mesmo ardor que o dia nos pedia.

Com mais sossego amemos

A nossa incerta vida.

À lareira, cansados não da obra

Mas porque a hora é a hora dos cansaços,

Não puxemos a voz

Acima de um segredo

E casuais, interrompidas sejam

Nossas palavras de reminiscência

(Não para mais nos serve

A negra ida do sol),

Pouco a pouco o passado recordemos

E as histórias contadas no passado

Agora duas vezes

Histórias, que nos falem

Das flores que na nossa infância ida

Com outra consciência nós colhíamos

E sob uma outra espécie

De olhar lançado ao mundo.

E assim, Lídia, à lareira, como estando,

Deuses lares, ali na eternidade,

Como quem compõe roupa

O outrora componhamos

Nesse desassossego que o descanso

Nos traz às vidas quando só pensamos

Naquilo que já fomos

E há noite lá fora.

RICARDO REIS, 30 DE JULHO DE 1914

FAZ HOJE 92 ANOS

Tornar-te-ás só quem tu sempre foste.

O que te os deuses dão, dão no começo.

De uma só vez o Fado

Te dá o fado, que é um.

A pouco chega pois o esforço posto

Na medida da tua força nata -

A pouco, se não foste

Para mais concebido.

Contenta-te com seres quem não podes

Deixar de ser. Inda te fica o vasto

Céu pra cobrir-te, e a terra,

Verde ou seca a seu tempo.

RICARDO REIS, 29 DE JULHO DE 1923

FAZ HOJE 80 ANOS

Através da radiofonia

A melancólica voz

De não sei que melodia,

Ou de quem a canta a sós

Ante um microfone morto

Como que chega ao porto

Quando chega até nós.

Quantos, como eu,

Sentem agora

A atracção de banalidade e céu

Dessa canção

Que foi marcada nos jornais para esta hora

Mas punge o coração.

Ah, nem há hora, nem há emissora.

Num aparelho surdo a que cantar

Que possa enganar

O que o coração chora,

Que possa evitar

Que se levante o véu

Do que se passa nesta hora

Entre a banalidade e o céu.

Que estúpida canção

É, palavra a palavra,

O que esse francês vem cantar

Da sua lavra.

Enchem-se-nos os olhos de lágrimas.

Por que não?

Mas não, não quero chorar.

Um poeta ter lágrimas

Perante um cantar!

Que vergonha para a poesia!

Mas o coração

Com o que quero nada quer,

E vai na esteira de essa voz e melodia

Sem eu saber.

FERNANDO PESSOA, 28 DE JULHO DE 1935

FAZ HOJE 85 ANOS

Minha mulher, a solidão,

Consegue que eu não seja triste.

Ah, que bom é ao coração

Ter este lar que não existe!

Recolho a não ouvir ninguém,

Não sofro o insulto de um carinho,

E falo alto sem que haja alguém:

Nascem-me os versos no caminho.

Senhor, se há bem que o céu conceda

Submisso à opressão do Fado,

Dá-me eu ser só, - veste de seda -,

E falar só - leque agitado.

FERNANDO PESSOA, 27 DE JULHO DE 1930