Um verso repete
Uma brisa fresca,
O verão nos campos,
E sem gente ao sol
O átrio da alma
Ou, no inverno, ao longe
Os cimos da neve,
À lareira toadas
Dos contos herdados,
E um verso ao dizê-lo.
Os deuses concedem
Poucos mais prazeres
Que estes, que são nada.
Mas também concedem
Não querer ter outros.
RICARDO REIS, 30 DE JANEIRO DE 1921
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