FAZ HOJE 83 ANOS

Enfia a agulha,

E ergue do colo

A costura enrugada.

Escuta: (volto a folha

Com desconsolo).

Não ouviste nada.

Os meus poemas - este

E outros que tenho -

São só a brincar.

Tu nunca os leste,

E nem mesmo estranho

Que ouças sem pensar.

Mas dá-me um certo agrado

Sentir que tos leio

E que ouves a valer.

Faz um certo quadro.

Dá-me um certo enleio...

E eu leio a esquecer.

FERNANDO PESSOA, 31 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 80 ANOS

Não sei se é sonho, se realidade,

Se uma mistura de sonho e vida,

Aquela terra de suavidade

Que na ilha extrema do sul se olvida.

É a que ansiamos. Ali, ali

A vida é jovem e o amor sorri.

Talvez palmares inexistentes,

Áleas longínquas sem poder ser,

Sombra ou sossego dêem aos crentes

De que essa terra se pode ter.

Felizes, nós? Ah, talvez, talvez,

Naquela terra, daquela vez.

Mas já sonhada se desvirtua

Só de pensá-la cansou pensar,

Sob os palmares, à luz da lua,

Sente-se o frio de haver luar.

Ah, nesta terra também, também

O mal não cessa, não dura o bem.

Não é com ilhas do fim do mundo,

Nem com palmares de sonho ou não,

Que cura a alma seu mal profundo,

Que o bem nos entra no coração.

É em nós que é tudo. É ali, ali,

Que a vida é jovem e o amor sorri.

FERNANDO PESSOA, 30 DE AGOSTO DE 1933

FAZ HOJE 98 ANOS

Bocas roxas de vinho,

Testas brancas sob rosas,

Nus, brancos antebraços

Deixados sobre a mesa;

Tal seja, Lídia, o quadro

Em que fiquemos, mudos,

Eternamente inscritos

Na consciência dos deuses.

Antes isto que a vida

Como os homens a vivem

Cheia da negra poeira

Que erguem das estradas.

Só os deuses socorrem

Com seu exemplo aqueles

Que nada mais pretendem

Que ir no rio das coisas.

RICARDO REIS, 29 DE AGOSTO DE 1915

FAZ HOJE 78 ANOS

O sono que desce sobre mim,

O sono mental que desce fisicamente sobre mim,

O sono universal que desce individualmente sobre mim -

Esse sono

Parecerá aos outros o sono de dormir,

O sono da vontade de dormir,

O sono de ser sono.

Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:

É o sono da soma de todas as desilusões,

É o sono da síntese de todas as desesperanças,

É o sono de haver mundo comigo lá dentro

Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.

O sono que desce sobre mim

É contudo como todos os sonos.

O cansaço tem ao menos brandura,

O abatimento tem ao menos sossego,

A rendição é ao menos o fim do esforço,

O fim é ao menos o já não haver que esperar.

Há um som de abrir uma janela,

Viro indiferente a cabeça para a esquerda

Por sobre o ombro que a sente,

Olho pela janela entreaberta:

A rapariga do segundo andar de defronte

Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.

De quem?,

Pergunta a minha indiferença.

E tudo isso é sono.

Meu Deus, tanto sono!...

ÁLVARO DE CAMPOS, 28 DE AGOSTO DE 1935

FAZ HOJE 82 ANOS

Minha mulher, a solidão

Consegue que eu não seja triste.

Ah, que bom é ao coração

Ter este lar que não existe!

Recolho a não ouvir ninguém,

Não sofro o insulto de um carinho,

E falo alto sem que haja alguém:

Nascem-me os versos no caminho.

Senhor, se há bem que o céu conceda

Submisso à opressão do Fado,

Dá-me eu ser só, - veste de seda -,

E falar só - leque agitado.

FERNANDO PESSOA, 27 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 83 ANOS

Às vezes entre a tormenta,

Quando já humedeceu,

Raia uma nesga no céu,

Com que a alma se alimenta.

E às vezes entre o torpor

Que não é tormenta da alma,

Raia uma espécie de calma

Que não conhece o langor.

E, quer num quer noutro caso,

Como o mal feito está feito,

Restam os versos que deito,

Vinho, no copo do acaso.

Porque verdadeiramente

Sentir é tão complicado

Que só andando enganado

É que se crê que se sente.

Sofremos? Os versos pecam.

Mentimos? Os versos falham.

E tudo é chuvas que orvalham

Folhas caídas que secam.

FERNANDO PESSOA, 26 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 79 ANOS

Estamos sempre na encruzilhada.

Cada dia é vários caminhos

Possíveis. Cada hora é mais que uma estrada.

Nós, os sozinhos

De nada,

Nem escolhemos, nem queremos:

Vamos...

E, seja a via pelo areal que vemos

Ou na floresta pela qual andamos,

Vamos para onde não sabemos,

E não sabemos onde estamos.

E a cada hora, a cada hora,

Há que virar para a direita ou esquerda

Segundo uma lei que se ignora

Ou um impulso cujo instinto se não herda.

Sempre tantos caminhos!

E nós, sem tempo para os escolher,

Apressados, ignaros e sozinhos,

Tomamos o que tem que ser.

Se é bom, se é mau o por onde ir,

Ninguém o sabe ou saberá...

Tudo é não saber e seguir:

O resto Deus dará, ou não dará.

FERNANDO PESSOA, 25 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 83 ANOS

Vem do fundo do campo, da hora,

E do modo triste como ouço,

Uma voz que canta, e se demora.

Escuto alto, mas não posso

Distinguir o que diz; é música só,

Feita de coração, sem dizer:

Murmúrio de quem embala, com um vago dó

De o menino ter de crescer.

Melodia triste sem pranto,

Grácil, antiga, feliz

Manhã de sentir a alma como um canto

De D. Dinis.

FERNANDO PESSOA, 24 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 79 ANOS

Não digas nada!

Não, nem a verdade!

Há tanta suavidade

Em nada se dizer

E tudo se entender -

Tudo metade

De sentir e de ser...

Não digas nada!

Deixa esquecer

Talvez que amanhã

Em outra paisagem

Digas que foi vã

Toda essa viagem

Até onde quis

Ver quem me agrada...

Mas ali fui feliz…

Não digas nada.

FERNANDO PESSOA, 23 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 79 ANOS

O sol que doura as neves afastadas

No inútil cume de altos montes quedos

Faz no vale luzir rios e estradas

E torna as verdes árvores brinquedos...

Tudo é pequeno, salvo o cume frio,

De onde quem pensa que de ali não nos vê

Vê tudo mínimo, num desvario

De quem da altura olhe quanto é.

FERNANDO PESSOA, 22 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 92 ANOS

Nos meus desejos existe

Longinquamente um país

Onde ser feliz consiste

Apenas em ser feliz.

Só palavras. Se estou triste

Um pouco o olhar consiste

Em dizê-lo assim, e, ao fundo,

De um mar verde a alma insiste

Em fingir de alma do mundo.

Sob um céu azul a espuma

De um mar verde abre na areia

E as barcas vão, uma a uma,

Quando se levanta a bruma

Brincar com a maré cheia.

Isto não é nada, nem

Sentido ou presença tem

No próprio sonho que o sonha

Mas dizendo-o sinto bem

A alma e a esperança risonha.

FERNANDO PESSOA, 21 DE AGOSTO DE 1921

FAZ HOJE 79 ANOS

Releio, triste e com um tédio feio,

Meus versos feitos nestes quatro dias.

Quasi irritadamente leio...

Que coisas ocas, que coisas frias!

Com que febre contudo os escrevi

Com que imediata suposição

De que escrevia o que deveras vi

Nesse momento no meu coração...

Mas que cordéis desatados

Esses versos, os bocados

De pão de uma refeição

Em que não prestava o pão!...

E é com isto que sou poeta?

Será com estas linhas a rimar

Que serei amanhã artista ou esteta?

Nunca serei senão a seta

Que os Deuses não souberam atirar...

FERNANDO PESSOA, 20 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 83 ANOS

Deve chamar-se tristeza

Isto que não sei que seja

Que me inquieta sem surpresa,

Que nem chora nem deseja.

Sim, tristeza - mas aquela

Que nasce de conhecer

Que ao longe está uma estrela

E ao perto está não a ter.

Seja o que for, é o que tenho.

Tudo mais é tudo só.

E eu deixo ir o pó que apanho

De entre as mãos cheias de pó.

FERNANDO PESSOA, 19 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 79 ANOS

Colhe todas as rosas que encontrares!

Colhe até as que sonhas; com um laço

De erva comprida prende-as regulares,

E assim, em feixe, traze-as no regaço!

Vem até mim com essas rosas plenas

E eu saberei, entre elas, distinguir

As que são reais, porque são mais pequenas,

E, maiores, as fora de existir.

Mas é com realidade e ilusão,

Com um feixe de flores vindo e dado,

Que conseguimos dar ao coração

O prémio inútil que lhe nega o fado.

FERNANDO PESSOA, 18 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 79 ANOS

…Como nos dias de grandes acontecimentos no centro da cidade,

Nos bairros quase-excêntricos as conversas em silêncio às portas

A expectativa em grupos...

Ninguém sabe nada.

Leve rastro de brisa…

Coisa nenhuma que é real

E que, com um afago ou um sopro

Toca o que há até que seja...

Magnificência da naturalidade.

Coração.

Que Áricas inéditas em cada desejo!

Que melhores coisas que tudo lá longe!

Meu cotovelo toca no da vizinha do eléctrico

Com uma involuntariedade fruste

Curto-circuito da proximidade...

Ideias ao acaso

Como um  balde que se entornou —

Fito-o é um balde entornado...

Jaz: jazo...

ÁLVARO DE CAMPOS, 16 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 79 ANOS

A pompa inútil dos teus gestos quedos,

Como que à espera do ritual a dar,

Não traz ainda os segredos

Que ninguém tem para entregar.

Mas é como um prelúdio entre rochedos

Ao que é o som do mar.

.Deram-me rosas para que eu viesse.

Deram-me lírios para que sonhasse.

A rosa murcha e esquece,

E o lírio cai antes que amarelasse.

Mas isso tudo é a teia que nos tece

Uma aranha que nos amasse.

Ah, em vez de rosas, lírios, ou que seja

Que me dêem o céu e o mar sem fim

E o que da aragem vaga seja

Tudo o que faz dormir assim.

E o que de tudo eu sonhe ou até veja

Que seja sempre só em mim!

FERNANDO PESSOA, 15 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 81 ANOS

Ia elegante, depressa,

Sem pressa e com um sorriso,

E eu, que sinto co'a cabeça,

Fiz logo o poema preciso.

No poema não falo dela

Nem como, adulta menina,

Vira a esquina daquela

Rua que é a eterna esquina...

No poema falo do mar,

Descrevo as ondas e a mágoa.

Leio-o e fico a relembrar

E uma figura a virar

A esquina chora-me na água.

FERNANDO PESSOA, 14 DE AGOSTO DE 1932

FAZ HOJE 79 ANOS

Poema após poema, íntimo, escrevia

Aquela grande obra do seu ser

Que nunca em tempo algum alguém leria

E ele via o universo a ler.

Era mais que poeta: era profeta,

E em seus versos errados e divinos

Toca a rebate o que nele era poeta,

Mas numa torre que não tinha sinos.

Viveu assim, feliz do que escreveu,

Morreu, deixando a obra como sobra

Da alma que fora... Mas, meu Deus, e eu?

Eu que nem tenho a fé nem tenho a obra?

FERNANDO PESSOA, 13 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 83 ANOS

Fito-me frente a frente.

Conheço que estou louco.

Não me sinto doente.

Fito-me frente a frente.

Evoco a minha vida.

Fantasma, quem és tu?

Uma coisa esquecida.

Uma força traída.

Neste momento claro,

Abdique a alma bem!

Saber não ser é raro.

Quero ser raro e claro.

FERNANDO PESSOA, 12 DE AGOSTO DE 1930

FAZ HOJE 99 ANOS

Neste dia em que os campos são de Apoio

Verde colónia dominada a ouro,

Seja como uma dança dentro em nós

O sentirmos a vida.

Não turbulenta, mas com os seus ritmos

Que a nossa sensação como uma ninfa

Acompanhe em cadências suas a

Disciplina da dança...

Ao fim do dia quando os campos forem

Império conquistado pelas sombras

Como uma legião que segue marcha

 Abdiquemos do dia,

E na nossa memória coloquemos,

Com um deus novo duma nova terra

Trazido, o que ficou em nós da calma

Do dia passageiro.

RICARDO REIS, 11 DE AGOSTO DE 1914

FAZ HOJE 84 ANOS

Aqui na orla da praia, mudo e contente do mar,

Sem nada já que me atraia, nem nada que desejar,

Farei um sonho, terei meu dia, fecharei a vida,

E nunca terei agonia, pois dormirei de seguida.

A vida é como uma sombra que passa por sobre um rio

Ou como um passo na alfombra de um quarto que jaz vazio;

O amor é um sono que chega para o pouco que se é;

A glória concede e nega; não tem verdades a fé.

Por isso na orla morena da praia calada e só,

Tenho a alma feita pequena, livre de mágoa e de dó;

Sonho sem quasi já ser, perco sem nunca ter tido,

E comecei a morrer muito antes de ter vivido.

Dêem-me, onde aqui jazo, só uma brisa que passe,

Não quero nada do acaso, senão a brisa na face;

Dêem-me um vago amor de quanto nunca terei

Não quero gozo nem dor, não quero vida nem lei.

Só, no silêncio cercado pelo som brusco do mar

Quero dormir sossegado, sem nada que desejar,

Quero dormir na distância de um ser que nunca foi seu,

Tocado do ar sem fragrância da brisa de qualquer céu.

FERNANDO PESSOA, 10 DE AGOSTO DE 1929

FAZ HOJE 79 ANOS

Há tanto tempo que não sou capaz

De escrever um poema extenso!.

Há anos...

Perdi a virtude do desenvolvimento rítmico

Em que a ideia e a forma,

Numa unidade de corpo com alma,

Unanimemente se moviam...

Perdi tudo que me fazia consciente

De uma certeza qualquer no meu ser...

Hoje o que me resta?

O sol que está sem que eu o chamasse...

O dia que me não custou esforço...

Uma brisa, ou a festa de uma brisa,

Que me dão uma consciência do ar...

E o egoísmo doméstico de não querer mais nada.

Mas, ah!, minha Ode Triunfal,

O teu movimento rectilíneo!

Ah, minha Ode Marítima,

A tua estrutura geral em estrofe, antístrofe e épodo!

E os meus planos, então, os meus planos -

Esses é que eram as grandes odes!

E aquela, a última, a suprema, a impossível!

ÁLVARO DE CAMPOS, 9 DE AGOSTO DE 1934

FAZ HOJE 79 ANOS

Passa um silêncio sobre a erva alta.

Cessam seus topos de cabecear…

O vento esconde-se, e a sua falta

Dá uma tristeza ao ar.

Assim quando cessou o sentimento

Que fez mover os cimos do meu ser

Não se me melhorou o pensamento

E fiquei sem querer.

Vento que dormes, ergue-te e caminha!

Emoção tarda, sente-te e revive!

E a erva volta à comoção que tinha

E eu ao amor que tive…

FERNANDO PESSOA, 8 DE AGOSTO DE 1934