FAZ HOJE 88 ANOS

Faróis distantes,

De luz subitamente tão acesa,

De noite e ausência tão rapidamente volvida,

Na noite, no convés, que consequências aflitas!

Mágoa última dos despedidos ,

Ficção de pensar...

Faróis distantes...

Incerteza da vida...

Voltou crescendo a luz acesa avançadamente,

No acaso do olhar perdido...

Faróis distantes...

A vida de nada serve...

Pensar na vida de nada serve...

Pensar de pensar na vida de nada serve...

Vamos para longe e a luz que vem grande vem menos grande,

Faróis distantes...

ÁLVARO DE CAMPOS, 30 DE ABRIL DE 1926

FAZ HOJE 86 ANOS

Às vezes medito,

Às vezes medito e medito mais fundo, e ainda mais fundo

E todo o mistério das coisas aparece-me como um óleo à superfície,

E todo o universo é um mar de caras de olhos abertos para mim.

Cada coisa, - o candeeiro da esquina, uma pedra, uma árvore -

É um olhar que me fita de um abismo incompreensível,

E desfilam no meu coração os deuses todos, e as ideias dos deuses.

Ah, haver coisas!

Ah, haver seres!

Ah, haver maneira de haver seres

De haver haver

De haver como haver haver,

De haver...

Ah, existir o fenómeno abstracto de existir,

Haver consciência e realidade,

O que quer que isto seja...

Como posso eu exprimir o horror que tudo isto me causa?

Como posso eu dizer como é isto para se sentir?

Qual é alma de haver ser?

Ah, o pavoroso mistério de existir a mais pequena coisa

Porque é o pavoroso mistério de haver qualquer coisa

Porque é o pavoroso mistério de haver...

ÁLVARO DE CAMPOS, 29 DE ABRIL DE 1928

FAZ HOJE 79 ANOS

Elle est si belle,

La petite rebelle,

Ce joyau de jeunesse;

Elle est si belle

Que mon coeur s'en blesse.

Oh, quelle tristesse,

Quel amour sans cris

Car celle

Qui est si belle

Est toujours la femme d'autrui.

Oh qu'importe

Qu'elle le soit déjà

Ou que mon destin ne comporte

Que ne l'avoir obtenu pas?

Ne pas l'avoir ou la perdre

C'est le même amour sans cris

Dans ce coeur meurtri.

Oh, elle,

Celle

Qui est si belle,

Est toujours la femme d'autrui.

FERNANDO PESSOA, 28 DE ABRIL DE 1935

FAZ HOJE 98 ANOS

Movem nossos braços outros braços que os nossos,

Falam na nossa boca lábios que não nos pertencem.

Não somos agentes; nós somos acções - os destroços

De gestos apenas metade neste mundo em que a vida

Passa como um cortejo em que os olhos de Deus pensem

E entre ele e o cortejo pensado há quem age esta lida.

Somos cartas mandadas de espírito para espírito na treva,

Quebrada a ponte, nós somos a ponte, e isso é falso...

Farrapos das intenções dos anjos que a treva leva

E ao alto de cada alma nossa ergue-se um cadafalso...

Tudo isto se passa entre Deus e o ser que não temos

E no intervalo chora o som da ida nos remos.

FERNANDO PESSOA, 27 DE ABRIL DE 1916