No fim do mundo, onde a paisagem
Forçosamente deve ser
Aquilo que merece a viagem
Com que nunca lá vamos ter,
Está um poço (assim o diz
Num título um scríptor inglês)
Onde não sei se se é feliz
Ou se se morre enfim de vez.
Pois bem. Por artes de magia
Trouxe esse poço para casa.
Uso-o em meus sonhos, noite e dia,
Desço por ele à água rasa.
E ali, deveras separado
Do mundo, de outros e de mim,
Cuspo na água com agrado
E vejo os círculos ter fim.
Todos nós temos que servir
E os homens que andam ao trabalho
Na superfície da ilusão
Não gozam com melhor baralho.
Constituí-me proletário
Desse poço para cuspir
Do meu baloiço solitário.
Que acabará por lá cair.
FERNANDO PESSOA, 28 DE FEVEREIRO DE 1931
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