FAZ HOJE 83 ANOS

Se o rouxinol falasse, não cantava.

Ah, um bocado de inconsciência!

Meu coração onde é que estava

Quando eu falava com a ciência?

Não... E escusado o amor...

Um sentimento...

Qualquer cousa que seja a flor

De não haver (nenhum) intento...

Qualquer cousa de intervalar;

Por imprecisa, suave...

Qualquer cousa como aquele ar

Onde a alma é ave...

Depois, até o regresso à vida

Tem suavidade - aquela

Que, porque foi sentida,

É ainda a saudade dela.

Não pensar bem... Ir começando...

Depois, interromper sorrindo...

Ave que, ainda voando,

Vem caindo...

Memória do futuro inútil,

Preciosa a leque e a riso seu...

E o pano apaga o drama inútil

Que já esqueceu...

FERNANDO PESSOA, 5 DE FEVEREIRO DE 1931