FAZ HOJE 88 ANOS

I

Que triste, à noite, no passar do vento, 

O transvasar da imensa solidão 

Para dentro do nosso coração, 

Por sobre todo o nosso pensamento. 

No sossego sem paz se ergue o lamento 

Como de universal desolação,

E o mistério, e o abismo e a morte são 

Sentinelas do nosso isolamento. 

"Stamos sós com a treva e a voz do nada. 

Tudo quanto perdemos mais perdemos. 

De nós aos que se foram não há "strada. 

O vácuo incarna em nós, na vida; e os céus 

São uma dúvida certa que vivemos. 

Tudo é abismo e noite. Morreu Deus. 

II

"Stou só. A atra distância, que infinita 

A alma separa de outra, se alargou. 

Em mim, porém, meu ser se unificou. 

Sou um universo morto que medita. 

Se estendo a mão na solidão aflita, 

Nada há entre ela e aquilo que tocou. 

Satélite de um astro que findou, 

Rodeio o abismo, "strela erma e maldita. 

Não há porta no cárcere sem fim 

Em que me vivo preso. Nunca houve 

Porta neste meu ser que finda em mim. 

Vivo até no passado a solidão. 

Na erma noite agora o vento chove 

E um novo nada enche-me o coração... 

III

Evoco em vão lembranças comovidas - 

Quadros, afectos, rostos e ilusões 

São pó - pó frio, cinza sem visões, 

E são vidas ou cousas já vividas. 

Quê? Até do passado sinto vivas 

As cousas que fui eu. Que solidões 

Me sinto! 

E, sem orgulho de ser todo o Inferno 

E vivo em mim a angústia insuperável 

Do ermo que se sente vácuo e eterno. 

FERNANDO PESSOA, 22 DE JULHO DE 1925