FAZ HOJE 83 ANOS

ACASO

No acaso da rua o acaso da rapariga loura.

Mas não, não é aquela.

A outra era noutra rua, noutra cidade e eu era outro.

Perco-me subitamente da visão imediata.

Estou outra vez na outra cidade, na outra rua,

E a outra rapariga passa.

Que grande vantagem o recordar intransigentemente!

Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga,

E tenho pena de afinal nem ter olhado para esta.

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!

Ao menos escrevem-se versos.

Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por génio,

se calhar,

Sr calhar, ou até sem calhar,

Maravilha das celebridades!

Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos...

Mas isto era a respeito de uma rapariga,

De uma rapariga loura,

Mas qual delas?

Havia uma que vi há muito tempo, numa outra cidade

Numa outra espécie de rua;

Porque todas as recordações são a mesma recordação,

Tudo que foi é a mesma morte,

Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã?

Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional.

Estaria eu a fazer versos com gestos e caretas?

Pode ser... A rapariga loura?

É a mesma afinal...

Tudo é o mesmo afinal...

Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo e isso é o mesmo também.

ÁLVARO DE CAMPOS, 27 DE MARÇO DE 1929