FAZ HOJE 97 ANOS

Breve o o inverno virá com a sua branca
Nudez vestir os campos.
As lareiras serão as nossas pátrias
E os contos que contarmos
Assentados ao pé do seu calor
Valerão as canções
Com que outrora entre as verdes ervas rijas
Dizíamos ao sol
O ave atque vale triste e alegre
Solenes e carpindo.
Por ora o outono está connosco ainda.
Se ele nos não agrada
A memória do estio cortejemos
Com a esp'rança hiemal.
E entre essas dádivas memoradas 
Rio em vales passemos.


RICARDO REIS, 17 DE JULHO DE 1914