FAZ HOJE 102 ANOS

No outono as horas que passam

Passam mais devagar

No outono as asas que esvoaçam

Parecem voar sem voar.

No outono o sorriso é tardo

Que as cousas tentam ter...

Mesmo esta ânsia erma em que ardo

Parece mal arder...

Só um lento desassossego

Só uma angústia vaga

Como de um país cego

Para o mar que o alaga.

Para o mar que ruge e esquece

Sobre as costas, (...)

E essa terra que o mar (...)

E sonha com ele tendo-o...

(...) espaço deixado em branco pelo autor

FERNANDO PESSOA, 17 DE OUTUBRO DE 1913