FAZ HOJE 81 ANOS

A névoa sobe à tona irreal da Hora, 
Desfolha, cousa a cousa, a Nitidez... 
Alheia a mim, em mim minha alma chora 
Saudosa de uma ausente eterna aurora, 
E sente-se penumbra e fluidez. 

Eu que(m) sou? Névoa que não se torna 
Realidade à sua própria dor... 
Olho minha alma... Nada a contorna, 
E sobre a mim a Tarde mais entorna 
Seu diluído sonho exterior... 

Pesa-me nos ombros todo o meu passado; 
Sou o que fui sentindo-se o que sou... 


FERNANDO PESSOA, 25 DE SETEMBRO DE 1932