FAZ HOJE 107 ANOS

IN ARTICULO MORTIS

Que nos importa que a lua morta tenha ou não tenha traços

Do antigo mundo que viveu rindo?

Que seja cinza o que era calor ao calor dos nossos braços?

De nada nos serve... Fechemos os olhos, cruzemos os braços.

E desesperemos, sorrindo.

A vida é pouco e a dor é muito. Ao luar e à noite esquecemos

O nosso ser de sob o o sol;

E já que a corrente nos leva silente, abandonemos os remos;

E visto, o falar a acção nos lembrar, calemo-nos, escutemos;

Talvez cante o rouxinol.

E daí quem sabe na noite o que cabe? Da solidão infinda

Talvez raie um sol e um dia,

E à barca que erra... talvez uma terra lhe espere obscura a vinda.

Talvez não seja o rouxinol que cante. Esperemos ainda,

E talvez seja a cotovia.

FERNANDO PESSOA, 23 DE JULHO DE 1910