FAZ HOJE 97 ANOS

De crisântemos, só crisântemos
A paisagem é só (d') isto...
Os instintos (claros) que em nós vemos,
Não são verdade, insisto...


A que distância estamos de nós!
Sei lá que eu sou!
Cose, costureira... No teu retrós
Há uma espécie de voo.


Não há nexo hoje em meu pensamento
Ando a bater
A todas as portas do sentimento
Sem esperar (que abram) ou ver.


E há nesta (...) uma vaga dor
E um incerto gozo
Vivo as sensações como num amor
Sensual ao ocioso


E como uma vela ao fundo do mar
Vejo a vida ir...
Da praia de mim vejo-a passar...
Tornará a vir?


FERNANDO PESSOA, 12 DE NOVEMBRO DE 1914