FAZ HOJE 84 ANOS

Poema após poema, íntimo, escrevia

Aquela grande obra do seu ser

Que nunca em tempo algum alguém leria

E ele via o universo a ler.

Era mais que poeta: era profeta,

E em seus versos errados e divinos

Toca a rebate o que nele era poeta,

Mas numa torre que não tinha sinos.

Viveu assim, feliz do que escreveu,

Morreu, deixando a obra como sobra

Da alma que fora... Mas, meu Deus, e eu?

Eu que nem tenho a fé nem tenho a obra?

FERNANDO PESSOA, 13 DE AGOSTO DE 1934