A folha insciente, antes que própria morra
Para nós morre, Cloe,
Para nós, que sabemos que ela morre,
Assim, Cloe, assim
Antes que os próprios corpos, que empregamos
No amor, ela envelhece.
Assim, diversos, somos, inda jovens,
Só a mútua lembrança.
Ah, se o que somos é sempre isto, e apenas
Uma hora é o que somos,
Com tal fúria nessa hora nos amemos
Que arda sua lembrança
Como a vida, e nos beijemos, Cloe
Como se, findo o beijo
Único, houvesse de ruir a súbita
Mole do morto mundo.
RICARDO REIS, 27 DE OUTUBRO DE 1923
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