Vêm campainhas vizinhas
Tocando entre nós sozinhas,
Na tintinabulação
Que todos são...
Pequenos sinos, meninos
De haver além grandes sinos,
Prenúncio de não haver
Sinos sem ser...
Na tintinabulação
Que todos que somos são,
Tocam campainhas finas,
Mais e meninas...
E isto, que é delírio, toca
Sinos em que a alma evoca
Seu menino ser de então
Em tintinabulação.
FERNANDO PESSOA, 2 DE OUTUBRO DE
1933
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