FAZ HOJE 93 ANOS

Não torna ao ramo a folha que o deixou,

Nem com o seu mesmo pé se uma outra forma.

O momento, que acaba ao começar

Este, morreu p'ra sempre.

Não me promete o incerto e vão futuro

Mais do que esta repetida experiência

Da mortal sorte e a condição perdida

Das cousas e de mim.

Por isso, neste rio universal

De que sou, não uma onda, senão ondas,

Decorro, inerte, sem pedido, nem

Deuses a quem o faça.

RICARDO REIS, 28 DE SETEMBRO DE 1926