FAZ HOJE 103 ANOS

Ergo do livro, onde o candeeiro atento

Lança o excesso frugal da sua luz,

Os olhos turvos... Alta noite... O vento

Cessa, e os ruídos... Tudo está cerrado

No quarto onde o silêncio se traduz

Pelos móveis quietos e vulgares,

De repente conheço-me deixado

Pela ilusão da vida e dos lugares...

Fito a minh'alma frente a frente e vejo

Agora, só comigo e a minha vida,

Que sou pequeno, nada, fumo, e o ensejo

Horrível de fitar-me na descida

Para o mistério de mim mesmo agrada

Tanto ao que em mim é análise vivida

Quanto ao que é dentro em mim alma alarmada...

Eis-me ante mim como ante uma cifrada

Carta que misteriosa eu recebesse...

Não sabendo o sentido à alma, e nada

Do que a vida queria que eu vivesse

A noite ao pé de mim pára e arrefece

Há ainda menos não-haver ruído

No lá-fora, e eis que plos degraus, do olvido,

O meu antigo ser trôpego desce...

Quis ser o Poeta, o supremo Poeta,

Quis ser filósofo consciente e alto

Quis ter a dor por (...) secreta...

E hoje tudo que quis, tudo me falto...

Ó noite horrenda e cheia de verdade,

Ó fragata (...) de imensidade

Fito o horror de mim onde hoje estou

(E tudo o que quis ser eu nada sou)

E um desespero tímido me invade,

Um horror comedido à hora e à vida

E como um vento forte que passou

Sente meu ser, cheio de saudade

O espaço estranho onde passou a Vida.

FERNANDO PESSOA, 7 DE DEZEMBRO DE 1914