I
Que triste, à noite, no passar do
vento,
O transvasar da imensa solidão
Para dentro do nosso coração,
Por sobre todo o nosso pensamento.
No sossego sem paz se ergue o
lamento
Como de universal desolação,
E o mistério, e o abismo e a morte
são
Sentinelas do nosso isolamento.
"Stamos sós com a treva e a voz
do nada.
Tudo quanto perdemos mais perdemos.
De nós aos que se foram não há ‘strada.
O vácuo incarna em nós, na vida; e
os céus
São uma dúvida certa que vivemos.
Tudo é abismo e noite. Morreu Deus.
II
‘Stou só. A atra distância, que
infinita
A alma separa de outra, se alargou.
Em mim, porém, meu ser se unificou.
Sou um universo morto que medita.
Se estendo a mão na solidão aflita,
Nada há entre ela e aquilo que
tocou.
Satélite de um astro que findou,
Rodeio o abismo, ‘strela erma e
maldita.
Não há porta no cárcere sem fim
Em que me vivo preso. Nunca houve
Porta neste meu ser que finda em
mim.
Vivo até no passado a solidão.
Na erma noite agora o vento chove
E um novo nada enche-me o coração...
III
Evoco em vão lembranças comovidas -
Quadros, afectos, rostos e ilusões
São pó - pó frio, cinza sem visões,
E são vidas ou cousas já vividas.
Quê? Até do passado sinto vivas
As cousas que fui eu. Que solidões
Me sinto!
E, sem orgulho de ser todo o Inferno
E vivo em mim a angústia insuperável
Do ermo que se sente vácuo e eterno.
FERNANDO PESSOA, 22 DE JULHO DE 1925
