FAZ HOJE 99 ANOS

No limiar que não é meu

Sento-me e deixo o irreflectido olhar

Encher-se, sem eu ver, de campos e céu.

Se é tarde ou cedo, deixo de notar.

Nada me diz de si qualquer coisa que eu

Possa gozar.

Pelos campos sem fim

Sinto correr, porque na face o sinto,

Um vago vento, estranho todo em mim.

Não sei se penso, ou em que dor consinto

Que seja minha ou desespero sem fim,

Que minto.

Na inútil hora

Eu, mais inútil que ela, sem sentir

Fito com um olhar que já nem chora

A Dor ou desdém, dolo ou infiel sorrir,

O absurdo céu onde nenhuma causa mora

Para eu fruir.

Apenas, vaga,

Não uma esp'rança, mas uma saudade

Do tempo em que a saudade, como vaga,

Dava na praia da minha ansiedade,

Me torna e um surdo marulhar meu ser alaga

De vacuidade.

Sim, só pranto

Já nem choro, tornado um impreciso

Sombrio véu em torno ao desencanto

Da minha vida sem razão nem riso

Ma turva o olhar um pouco, e o campo um tanto

Torna impreciso.

Mas acordo, e com vão

Olhar ainda, mas já diferente,

Por 'star ausente dele o coração,

E eu outra vez nem mesmo descontente,

Fito o céu calmo, o campo, a alegre solidão

Inconsciente.

Nada, só o dia -

Se é tarde ou cedo continuo a errar -

Alheio a mim, a tudo dá alegria

De não ter coração com que agitar

O corpo. E quando vier a noite, tudo esfria

Mas sem chorar.

Isto, e eu comigo

Posto no eterno aquém das coisas calmas

Que a vida externa mostra ao céu amigo -

Campos ao sol, vivas flores-almas.

Isto só, e não ter o coração abrigo

Nem sol as almas!

FERNANDO PESSOA, 16 DE FEVEREIRO DE 1920