FAZ HOJE 88 ANOS

Ó curva do horizonte, quem te passa

Passa da vista, não de ser ou de 'star.

Assim talvez a anónima desgraça

Chamada morte, saiba não mutar.

Na curva da consciência, se nos perde

A visão do que amamos, não o ser...

FERNANDO PESSOA, 31 DE OUTUBRO DE 1927

FAZ HOJE 84 ANOS

Sim, não tenho razão...

Deixa-me distrair-me do argumento mental,

Não tenho razão, está bem, é uma razão como outra qualquer...

Se nem creio? Nem sei.

Creio que sim. Mas repito.

O amor deve ser constante?

Sim, deve ser constante,

Só no amor ,é claro.

Digo ainda outra vez...

Que embrulhada a gente arranja na vida!

Sim, está bem, amanhã trago o dinheiro.

Ó grande sol, tu não sabes nada disto,

Alegria que se não pode fitar no azul sereno inatingível.

ÁLVARO DE CAMPOS, 30 DE OUTUBRO DE 1931

FAZ HOJE 95 ANOS

Eu no tempo não choro que me leve

A juventude, o já encanecer

A cabeça que pouco ainda esteve

Sob o sol alto e a tarde a arrefecer.

Nem choro que não me ames, que faleça

O amor que vi em ti, que também haja

Uma tarde do amar, que desfaleça

E a noite fique, (..,)

Mais que tudo choro já não te amar,

Sim, choro a tragédia de não ser o mesmo na alma,

De te ser infiel sem infidelidade,

De me ter esquecido de ti sem propriamente te aborrecer.

Não é o tempo ido em que te amei que choro.

Choro não te amar já por isso ser natural.

Choro ter-te esquecido, choro não me poder lembrar

Com saudade do tempo em que te amei.

Isso é que choro, sim, com as verdadeiras lágrimas

Que contêm em si os piores mistérios -

A morte essencial das cousas,

O acabar das almas, mais grave que o dos corpos,

O abismo onde a única esperança é poder haver Deus

E um outro sentido desconhecido a tudo que se teve e se foi

Um outro lado, nem côncavo nem convexo à curva da vida.

FERNANDO PESSOA, 29 DE OUTUBRO DE 1920

FAZ HOJE 85 ANOS

Há um grande vento entre os montes,

E os vales têm alegria.

Aqui não há horizontes,

Mas só os cimos e o dia.

Aqui se esquece o passado,

Até o só imaginado.

Aqui, porque toda a gente

Está do outro lado das serras,

E não há rio que intente

Ligar-nos a outras terras -

Aqui calmos aguardamos

O nada que já esperamos.

Sempre a vontade nos falha

Sempre o desejo nos sobra.

A consciência é uma batalha,

A fantasia é uma obra

Absurda em trezentos tomos.

E a vida é o que não somos.

FERNANDO PESSOA, 28 DE OUTUBRO DE 1930

FAZ HOJE 92 ANOS

DE AMORE SUO

Folha após folha vemos caem,

Cloé, as folhas todas.

Nem antes para elas, para nós

Que sabemos que morrem.

Assim, Cloé, assim,

O amor, antes que o corpo que empregamos

Nele, em nós envelhece;

E nós, diversos, somos, inda jovens,

Só a mútua lembrança.

Ah, se o que somos será isto sempre

E só uma hora é o que somos,

Com tal excesso e fúria em cada amplexo

A hausta vida ponhamos,

Que encha toda a memória, e nos beijemos

Como se, findo o beijo

Único, sobre nós ruísse a súbita

Mole do inteiro mundo.

RICARDO REIS, 27 DE OUTUBRO DE 1923