FAZ HOJE 102 ANOS

A MARINHA

Mas o vento do Norte,

O vento do norte cheio de espuma e frio

Soprou sobre a tua sorte e sobre a minha sorte

E a nossa sorte, como uma areia levada, fugiu.

Perdeu-se na noite,

Perdeu-se na noite e no longe com o vento a soprar

E só fica na minha memória a memória do açoite

Do vento na noite que levou a minh'alma a uivar, a uivar...

Pela praia nocturna, meu amor perdido, pela praia...

Pela praia nocturna sob um céu sem lua e sem calma

Nós demos as mãos

E esquecemos a vida, e o mundo, a nossa própria alma...

O som do mar embalava, o seu ruído brusco perdia

A rudeza, o ser só exterior, vinha aureolar

Aquilo invisível em nós que nos alava e prendia

E o resto era a noite longínqua e o suspiro do mar.

Passamos por tantas terras dentro das emoções!

Buscamos tão órfãos a porta e a mãe da nossa alma!

Mas as mãos que se tinham presas sentiram os corações

Acharam-se no nosso silêncio e na noite talvez calma.

Nós éramos o Amor. Fora de nós o oceano

Levou na noite de trás para diante o sossego do ruído

Que tarda como nós, mas não morre, embalou o meu engano

Que era certo agora em nós e no nosso absorto sentido.

Sempre estava connosco salvo a abdicação do mundo

Que toca na alma na noite e no céu e no mar

Mas o nosso amor era uma ilha no oceano sem fundo

Do consolo da vida, das ondas lá longe e do vento a esperar.

Nada jurámos. A alma era tudo, o corpo da hora

Velou-se na sombra da noite absoluta e no mar que tremia...

Quem havia além de nós com alma e com vida agora?

Fora de nós de quente e humano e certo, o que havia?

Não tínhamos vivido antes daquele momento

Antes tinha sido o nosso corpo e a nossa alma...

Vindo de uma outra bando o nosso pensamento

Que era uma calma morte e a dita da noite sem calma.

Tudo pensámos menos o amor, e só ela havia...

Cada um era só ele; o outro não era preciso...

As mãos tornando-se leves na alma que não as sentia

E tudo estava em cada um por ser o outro, o indeciso...

Pela primeira vez nada sobrava ou faltava -

Pela primeira vez nada era aos nossos pés

Nada era nada sobre o não que ali estava

Pela primeira vez, pela primeira vez

Uma pessoa impossível feita de morte dos dois

Passeava sozinha, era o nada tudo, ali na areia...

E o mundo era uma ilusão, com seus dias e com seus sóis,

E a alma era falsa com a sua dor e a alegria em que anseia.

Não bem alma, não bem vida, apenas amor...

Não bem nós, nem o mundo, uma outra cousa real...

E o espaço vazio em que isso era verdadeiro, um sabor

A unidade suprema, além do bem e do mal.

FERNANDO PESSOA, 25 DE FEVEREIRO DE 1917