NA DESPEDIDA
Brisa na minha fronte,
Curva do horizonte...
O sol que não desponte!
Folhas de hera na ruína,
Fria fluidez fina...
Tinir de guizos... Ler de sina...
Minha alma é uma folha de ouro...
Batida fina p'lo choro...
Fina de (...) e agouro...
Frio tesouro inútil
(...) inconsútil
Fútil, fútil, fútil...
FERNANDO PESSOA, 2 DE FEVEREIRO DE
1913
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