Azuis os montes que
estão longe param.
De eles a mim o vário
campo ao vento, à brisa,
Ou verde ou amarelo ou
variegado,
Ondula incertamente.
Débil como uma haste de
papoila
Me suporta o momento.
Não quero.
Que pesa o escrúpulo do pensamento
Na balança da vida?
Como os campos, e
vários, e como eles,
Exterior a mim me
entrego, filho
Ignorado do Caos e da
Noite
Às féria em que existo.
RICARDO REIS, 21 DE
ABRIL DE 1932
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