FAZ HOJE 80 ANOS

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos 
Da irrespirável treva que nos pese
Da húmida terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas 'státuas vistas, odes findas -
Tudo tem cova sua. Se nós. carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
 Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada. 

RICARDO REIS, 28 DE SETEMBRO DE 1932